Entre chronique et lettre ouverte, ce texte est pour pascal pratz. dans l’océan des significations qui ne seront jamais écloses flottent, entre deux eaux, les œuvres inachevées. dans l’absolu, il y a une probabilité infinitésimale pour qu’un gamète mâle rencontre un gamète femelle et pour que le miracle de la vie se produise. il y a

Clichy, c'est 25 ans. ce sont des murs qui lézardent, des mômes qui grandissent. des marronniers qu'on remplace. moi j'étais d'ailleurs, ici je ne voulais pas. quelqu'un m'a extraite d'un maroc qui ne m'était pas même natal mais où j'avais forgé un regard. armée de ce seul atout, me voici, clichy, me voici parmi vous. enfin, j'en fus, j'y f

Soudain, ce livre, négligemment, sur une table au chevet d'un canapé, dans le ventre d'une maison perchée comme un arbre perché, campée sur ses poutres de bois brun et sa faille effrayante, une maison de barde en équilibre fragile, une cabane de sauvageonne ou un nid de pinsons. j'y étais de passage, dans la magie colorée de cet antre famil

Feux de brousse doro-tanety jean-pierre haga, poète, 1961-2018 michel randria, illustrateur j’ai vu le ciel vêtu d’été, senti le vent qui vient chanter un air léger, un air de plage, ciel de plomb où un nuage trace des signes mba tiako loatra io lanitra io ary mamiko ‘lay rivotra milamina lary tadio fa manan’aina atolotra ny raviko j

Ah, qu'elles sont longues les heures de veille à l'heure de la pousse du pain ! ah, l'est fatiguée la boulangère ! (<-- c'est moi) pas facile tous les jours le métier de bénévole quand déjà ton "vrai" métier (inessentiel) te fait plancher vent et nuit debout long long le chemin ! bon. voilà. c'est est fini pour aujourd'hui le bureau des p

Quand j'étais petite, j'inventais dans des boîtes en carton des maisons comme un foyer pour des petites poupées grandes comme ça. je leur inventais de belles histoires. je m'amusais bien. elles vivaient en communauté, elles étaient une famille, sauf qu'elles ne l'étaient pas par les liens du sang, elles l'étaient par l'expérience. aujourd'

D'un mot ouvrir le silence graver le vent d'un cri mots en poussière jusqu'au loin de la voix sortilèges usés débordés de silence sources sèches taisent la grâce du monde souffler pour que cesse l'immobile les pas errants au creux de l'attente l'image des miroirs - absente quand tout tremble à l'intérieur que disparaît même le noir de la

Pouf ! henri-louis un apprenti poète du centre pénitentiaire de bourg-en-bresse pouf ! c'est le temps d'une idée. l'instant d'après... ou le moment d'avant. s'attacher résolument à toute rigueur. de la bonne raison pour choisir le labeur pratiquer, répéter, s'entraîner au bonheur, c'est la foi, cette fois, dure loi de l'humeur, qui persist

(lire aussi.) (si !) conférence de rédaction en poids plumie ce matin. au jour deux de l'après-publication de la liste des livres publiés cette année. extraits. "dites-moi, où est-ce qu'on a merdé ? où est-ce que l'école publique a failli ? comment ça se peut, ça, qu'à l'école de la république on s'emmerde et qu'on y apprenne la rési

La mire de l'ortf clara regy c'est beau la neige aussi c'est bien quand on n'y voit plus rien ça chante sur l'écran ça crépite en silence le monde tient tout entier dans la boîte et la lune c'est aussi le monde et l'homme dans son costume marche dessus c'est la première fois du monde rien n'arrête les images l'écran éclaire la cuisine ça