(à l'abri de la pluie sous le porche d'un ermitage à oles, asturies) sans doute dois-je à machado autant qu'à cervantès le sentiment qu'il n'y a droite voie en ce monde. nous voudrions choisir l'errance et cependant toujours elle ramène aux mêmes auberges que nous prenons pour des châteaux... chemins tracés qu'il nous arrive de suivre un t

Aujourd'hui chacun se demande s'il a encore la flamme. je vous la déclare donc en déclinant des rouges et des tons de feu qui ne sont pas tous là, les plus ardents étant partis pour l'espagne que j'aime.. passionnément, cela va de soi. (baby alpaga lace). et puisque la fraîcheur pourrait revenir, dans les fins de bains par fermentation et sur

Si je n'avais passé ma vie à me raconter des histoires qui sait dans quelle sombre vallée je serais à verser des larmes de damné. voici mon conte, qu'il coule et qu'il éclaire ces derniers jours de l'année. * * * ce n'était pas une sylve obscure, le chemin s'enfonçait légèrement à couvert sous l'yeuse et les filaires, parfois empêché

Ce serait comme un temps de décantation. le temps de déposer l'ancienne peau et de découvrir peu à peu la nouvelle. des choses se préparent qui passent aussi par la couleur, qui trouveront l'aiguille, la perle et peut-être un jour se souviendront du crochet... sur les flancs des alpujarras il poussait des colonies entières de pavots roses, d

Points. autrefois, il y avait les bons, ces images pour les enfants sages que nous ne fûmes peut-être pas. et puis ceux que l'on marque, quand il faut toujours et encore combattre, pour ne fabriquer finalement que des perdants. eh bien non. ici, il y a les points de suture, les petits points, ceux que l'on fait dans le silence, loin des clameurs

Concentré de temps. points de suture. trait d'union entre les mois écoulés depuis que fut posée la première pièce. pourtant, ce tout premier moment, je l'ai même oublié, comme toute origine. et enfin, point final. ah vous trouvez que ça a un air de déjà vu sur ce blog ? ah ah... mauvaises langues ! c'est qu'il en a fallu de la patience e

Et les peintures s'écaillent, mais les rêves demeurent... et si dans les décombres il y avait quelque étoffe enroulée ? quelque trace des saisons d'un hier pas encore effacé, de feuilles, d'humus, de tanins des écritures qui à nous seuls se révéleraient, ces hêtres, ces sorbiers qui telles les fougères du carbonifère disent à notre au

Bohême, on ne se refait pas, et à défaut de lever le poing on le serrera et on continuera les petits points. le défi serait de réaliser un bracelet par jour jusqu'à épuisement de ce galon offert avec une commande mais dont je ne voyais pas l'usage car la couleur ne m'enchantait guère. au moment de me défaire de la chose, l'inspiration est

"elle était costumière de théâtre et les pièces de la maison débordaient de brocarts, de velours et de soies, mais ses coulisses à elle, sa grotte et son palais secrets étaient dans le grenier. par couleurs, elle rangeait dans des boîtes de zan le moindre bouton de nacre, d’os ou de céramique qu’elle ressortait un jour pour parfaire u

Peut-être est-ce le regard d'hiver qui, ne pouvant s'égarer, passe de la fixité des branches aux rosettes nichées au creux des pierres et des rochers, aux sorédies et aux apothécies d'un peuple de lichens qui vit alors ses heures de gloire. cela commence ainsi... puis cela gagne roches, peaux, écorces devenues soies. quand au début cela sor