C'était le vrai titre du précédent. comme un jet lancé à la figure belgienne. ouais. j'ai pas osé. j'ai mis des plumes et des poils, du sud et du vide à mon dernier texte. pour de faux. il tutoie la mer du nord, il est plat comme son ventre et son pays.wendy. ca a toujours été furieux entre nous. ca le sera encore. des mesquineries. parfoi

Je me suis dit que je n'allais pas payer en sortant. je me suis dit qu'il fallait bien que quelqu'un se soit fait baiser.

Quand je suis sorti vers dix heures, j'ai menti avec remords. le type était sympa, étriqué dans sa bienséance il avait oublié le non dans un vieux dico. dans la gorge, des nœuds, de l'étroitesse. j'ai fait passer un demi pain au chocolat dans un conduit crevé. du jus de pamplemousse aussi amer que le voyage. je suis sorti et je n'ai pas pay

T'es une merveilleuse tu sais ça. on peut pas être sûr de tant de sublime. forcément on doute. on interroge de oules et même de superstitieuses voyantes. on veut être certain que c'est possible autant d'exquis. qu'elle a su se concentrer la pulpe de l'ombre. on doute. les comme moi ils veuelnt pas y croire. ils en viennent à sboter des merve

Ils étaient siamois. siamois de sensibilité, de coeur, de passion, de goût. ils avaient en commun autre chose que des organes, leur patrimoine n'était pas génétique, il était intellectuel. des siamois qui au lieu d'être passé sous le scalpel stérilisé du chirurgien s'était laissé séparer par le temps. le temps a mis du temps à réuni

Ecrivain pour moi, le mot, son sens progressivement se vida de son sens. d’abord, la gloire et le prestige le composaient. il se concevait comme un titre et, moi, qui m’en pensait le titulaire par principe, le dédaignerait, geste souverain, lorsque l’on m’en ceindra. ecrivain a changé. breton, jadis, disait émonder la littérature, d’a

Pris parfois par la pulsion de ne pas se laisser prendre dans les filets laids d'où prison tout expire aujourd'hui la colère encore la vieille colère imperméable amie immuable dirait qu'en sais-je mallarmé ou un autre du xixème péniblement tentant de se faire moderne franchissant le seuil d'un siècle à l'autre sans savoir que moderne tout

Je portais les vêtements de sanglot, ces haillons délaissés, seul souvenir, ce deuil liquide. la nuit émettait par intermittence, une journée d’éclipse. une nuit qui ne donnait que sur la nuit, ma vie devenue polaire. le jour, à l’aéroport où tu décidais de retrouver ta syrie natale, le parcours patiemment expliqué, la facilité du p

Hier - écrivant hier, je dis autre chose puisque la temporalité d’un début de texte ne se confond pas avec son achèvement. hier, signifie point de départ de mon écriture, repère temporel déjà évacué — texte du deux août — dont la reprise, encore, le fil permanent de la reprise, ces hachures de sens, le 10 février 2025 pour ne rie

Toujours la lutte cette lutte la nuit passée à cause du mauvais gin ou du vin pétillant portugais présenté par babette tel que vin pétillant portugais babette en habit vert d’académicienne en scandale et en volants la poitrine découverte l’intérieur des cuisses aussi un vêtement d’une danse du ventre le maquillage rose pale sur les